Ismael, veinte años no es nada.

Por tantos años de letras y canciones, gracias.

Atrapado en azul, persiguiendo
una quimera, una canción, una huida,
el placer que da sentido a la vida,
otra aurora te descubre escribiendo.

Una guitarra como único atuendo,
un bolígrafo y un billete de ida,
te otorgan una ilusión desmedida
y dan voz para seguir componiendo.

La lírica es nuestro punto de mira
y siendo ella tu arma más afilada,
pon letra y alma a los gritos de la ira,

que siempre habrá en espera otra llamada.

No te acomodes, Ismael, y mira
adelante, que veinte años no es nada.

Sol del Este

Veo una guía de viaje en la repisa
y un sueño que se acerca: Filipinas.
Donde, detrás de cada Isla y esquina,
nace el Sol del Este con suave brisa.

Mientras espero, con una sonrisa,
un nuevo destino que se avecina,
trazo, letra a letra, mi aura marina.
Qué despacio va el tiempo cuando hay prisa;

¡maldita espera! ¡bendito peaje!
A cinco meses, lo único seguro:
llenos de ilusión, cortos de equipaje.

Qué el presente deje de ser futuro,

y por fin de comienzo nuestro viaje,

alzando murallas en Intramuros.

Mi centinela

Adoro todo cuanto nos reclamas;
la calma, tu a sosiego, la alegría,
las ansiadas ganas de rebeldía
bañada en salitre, que ya tanto amas.

Ni tampoco repudio lo que tramas
mirando al mar del sur con pillería,
con tu aire insolente de picardía
con el brillo de tus ojos exclamas:

¡Al agua! Con siroco o tramontana,
con prisas, sin temor y sin cautela.
Siempre deseosa, mi audaz guardiana,

de embarcarte, ligera, a toda vela.

Te saqué de tierra adentro, Xalana,

¡perteneces al mar, mi centinela!

El Bar Mariano

(una murga Popular
primer borrador... ozú, ¡la que me espera!)

En la primera
esquina del Congreso,
lejos de la cárcel de Estremera
donde está preso
Granados,
contando no pocas primaveras,
deshaciendo el tinglado
y amparado
por la cúpula del Partido Popular,
supuestamente (estoy obligado
a decir eso),
nuestro Mariano
ha decidido montar un bar
(como haría cualquier parado
antes que estar sentado
en el INEM y su lista de espera).
Allí pasan los días sin prisa,
mientras, al otro lado
de la acera,
pitos y flautas y titiriteras
de color morado
enturbian la paz de los diputados
con toda la jeta.
Y, al terminar, con aires desaliñados,
desabrochada la camisa
y la corbata,
pidiendo a Mariano
un cubata
apresurado,
entra El Coletas,
buscando un sillón desocupado
(jarto ya de repartir papeletas
de rellano en rellano).
“Que pena que no entrara a misa
también la de las tetas...”
piensa Floriano.
Y más allá, en el reservado
de aforados
del Senado,
la otra Santa Rita,
-tal cardo envenenado-
Excelentísima ex Regidora,
fiel seguidora
de “lo que se da no se quita”
viendo el entramado,
grita:
“¡Mariano!
¡Hace caloret! ¡Pon el acondicionado!”
Al poco se oye a los tertulianos:
(sonando en la radio las canciones
de Carlos Cano:
¡Maroto! ¡Siembra la tierra que no es un Coto!)
“¡Mariano!
¡Déjate de elecciones
y enciende el plasma,  que empieza
la Eurocopa!”
Y ya está Mariano,
con dos copas
de más y el Marca en las manos,
con su desafinada sutileza,
preparado para celebrar los goles,
con toda la certeza
de la mucha grandeza
¡de los mucho españoles!

Al viejo pescador (I),

Y ahí lo veo en otro atardecer, audaz, feliz, paciente…
Compartiendo su amor al mar con tanta gente.

Viendo el Sol que poco a poco se acuesta,
y nacen las estrellas, de una gran orquesta.

Me mostró el arte pesquero de antaño,
aquel que respeta, día tras día, año tras año.

Cuidando del mar, sus humildes frutos recogiendo.
Y yo, sus señas y consejos fui siguiendo…

Y no vuelve nunca a casa en vano,
como aquel gran barco lejano.

Aquel barco que mutila el fondo,
que lo daña en lo más hondo…

Y tus nietos orgullosos, del abuelo pescador:
El mayor placer para un hombre mayor.

Satisfecho de tu gran cebo: la ilusión.

Algo que no sólo llena el estómago…

¡También el corazón…!

Defunción de funciones,

Tenemos casi tres millones

de funcionarios sin funciones,

que no curran ni a empujones.

Ni a su encargado encargándose

de machacarles los riñones

por sus vitalicias retribuciones

(¡¡SERÁN CABRONES!!).

Y ahí están, rascándose

la panza y los cojones.

Y con no pocas vacilaciones,

desperezando ensoñaciones,

terminan la jornada acordándose:

“¡BIEN! ¡MAÑANA VACACIONES!"

Querer a lo amado,

Despierto sin su caricia en mi mirada...
Si maldigo mi mañana es porque
no amanece otro día,
si anochece sin su sonrisa es porque
ya no duerme a mi lado.

Soñar es difícil en una noche helada...
Si quiero a otra no es porque
no la ame todavía,
si busco otros labios no es porque
en ella no siga anclado.

La tormenta me desvela la madrugada...
Si ya no hay sitio para dos es porque
me gana la melancolía,
si me pierdo en otras piernas es porque
el amor no he olvidado.

La última vez que la vi la dejé abandonada...
Si pienso en ella no sólo es porque
la quería,
si digo que la olvido es sólo porque
olvido mi pasado.

Recito versos con mi vista ya cansada...

Si admiro a una mujer no es porque
dije que la olvidaría,
si vuelvo a decir te amo es porque
a otro ser he amado.

¿Jugamos?

Marzo de 2013

Aunque me alegré por su bienvenida
sigo sin enrocarme por pendones.
Después de ti no valen mis cojones 
las reinas australes de la partida.

Echando piezas a acción diferida
cojo en un burro sigo a trompicones.
Entre alfileres, si no a empujones,
a punto de tomar otra salida.

Desde tu torre (que ya he visitado)
tus pecas me brindan tus dos pecados 
y tu carita de culo perfecto,

mientras meneas tu cuerpo selecto...
¿Qué si juego? Has dado con mi defecto.
No hasta dar a tu Rey por ahogado.

Un simple esquizofrénico con la ILUSIÓN de curarse,

Dedicado a Nando -por tener esa ilusión e intentarlo- y a Bet -por acompañarlo-.

Sólo mi verso cuenta lo vivido,
con la Luna, siempre mi fiel testigo.
Sólo tu pintura sirve de abrigo
en tu cueva lejos de nuestro olvido.

Despierta la ilusión, tu algarabía.
Dibuja el alma a la palabra escrita.
Disfruta con pasión de tu varita
mágica, fiel musa de tu alegría.

Cubre de vida el lienzo, con tu mano,

y siéntete como único profeta,
ya que el pintor logra, como el poeta,
darle la eternidad a lo mundano.

Rumbo al Cabo de Buena Esperanza,

Cuentan que partió, vivo y ensoñado,
buscando el Cabo donde la Esperanza
desea buenos vientos con bonanza
al amante del mar desamparado.

Con el rumor del mar del Sur se ha criado
y, con su porvenir en la balanza,
se inclinó por los mares y su danza.
Anoche lo vi, débil y agotado,

descansando a mitad del derrotero.
Sosteniendo en la mano un pergamino,
se aferró con los pies a su velero,

y, sonriendo, alejando al desatino,
susurró la verdad del marinero:
- Entre sueños descansa mi destino.

A la Gran Dama del Mediterráneo,

La Tramontana,

Dueña del mar en Menorca o l’Empordà;

hasta Josep Plà le concedió una oda.

Todo árbol tiene un gemido mágico,

si la veleta señala el ártico.

No nos deja pálidos la señora;

sin ella escuece la calma, y se añora.

Arde la sangre, colorea la aurora,

desde Los Alpes llega a cualquier hora.

Posee el temor -y amparo- de la verdad,

de noches sin luna, y la necesidad

de llegar a buen puerto sin tormento.

El ocaso dará paso a más viento

sin descanso. El eco del lamento

de nuestro vendaval sopla sin piedad.

¡Tierra a la vista!

A Joseph Conrad,

Busco y encuentro otro libro perdido
y página a página me murmura
la sensatez de abrazar la locura;
el placer de no darse por vencido.

¿Conrad fue un soñador empedernido?
Bendito sea el mar y su bravura,
el saber, el amor y su ternura.
Cien años después, tocado y hundido,

aún lo oigo, agonizando de vida
con la melancolía de un artista,
aullar, con la voluntad abatida

y el sueño roto de un equilibrista,
-anhelando la enésima partida
a otros horizontes- :  ¡Tierra a la vista!

¡Qué lleguen las faldas de primavera!

¡Tardó... pero al fin llegó!

Soñé que hacías footin’, o lo que fuera,
y se me puso la piel de gallina
dudando de si era amor o follera.
Aunque, sabiendo la que se avecina,

con tanto pantalón de cremallera,
bufandas y el look de la vecina
(si, empiezo a fijarme en la pescadera…);
hará falta compañía femenina.

El Salvador sufre ahora sordera,
cuando le pido, a su gracia divina,
¡qué lleguen las faldas de primavera!

Si no tercia, que me mande una mina
O bien, si no es mucho pedir, quisiera:
¡despertarme mañana en Argentina!

Carta de una vida cubana,

O epitafio de una vida abandonada,

De niño...

Los veo hablando, con la sangre tibia,
de hoteles, Petrobras, playa y mojito.
Pero yo, señor mío, voy justito,
y el Líder de lo Común no me alivia

ni el silencio ni el llanto ni la rabia
por la partida de mi papaíto,
en busca de un futuro más bonito
que diseñó una -mala- mente sabia.

Pero al decirlo he de bajar el tono
¡por si se halla ojo avizor nuestro alcaide!
Y, aunque no tenga corona ni trono,

estas míseras palabras nos pide:
- Sea bienvenido a Cuba, patrono,
¡ah! y de la limosna no se olvide.


De joven...

Subiendo a lo alto de nuestra Gran Piedra
observo a la Bella Habana, en su Fuente,
triste y llorosa, al no ver más el puente
donde la paz amaba a la palabra.

La misma senda ahora nos separa.
Presa y atrapada quedó mi mente.
Mi padre escapó, como un delincuente,
suplicando que yo le perdonara.

Que él regrese a nuestro hogar es mi sueño
pero a Cuba no vendrá, por su dueño.
Yo sigo con mi quehacer primero,

así que voy a vuestro Varadero,
a pediros, en la mano el sombrero,
la ayuda que no me dio de pequeño.


De anciano...

Viendo ya mi corazón envejecido
y aún siendo casi como un mal indigente,
es fácil soñar con tan poco vivido
y aceptar la cruel vida de un inocente.

Con la certeza de todo lo perdido,
por la falta de una mente consecuente.
Y tristeza por lo que pudo haber sido,
Si no hubiera muerte para tanta gente.

Nací pobre, nunca fui un rico hacendado
y por eso no comprendí la verdad
¡de tanto turista y tanto desterrado!
¡de tanta injusticia y tan poca piedad!

Ahora descanso en mi casa, acostado.
Pienso en mi vida implorando caridad.
Por las calles, en mi tristeza, humillado.
No era una moneda. Era la libertad...

Tengo... (I)

Tengo nuestras promesas escondidas,
y una madrugada que no termina.
Tengo mi sueño roto con espinas
y otro te añoro sin billete de ida.

Tengo deseo, olvidos, despedidas
y más de cien mentiras de Sabina.
Tengo un sinfín de huidas en cada esquina
y un adiós que me perdonó la vida.

Tengo once sílabas para un te quiero
y hojas en blanco y palabras desechas
y un ayer y un mañana en el tintero.

Tengo un presente lleno de sospechas
y un futuro apenado y embustero
y la conciencia cansada y maltrecha. 

Carta de una vida cubana (I),

De niño...

Los veo hablando, con la sangre tibia,
de hoteles, Petrobras, playa y mojito.
Pero yo, señor mío, voy justito,
y el Líder de lo Común no me alivia

ni el silencio ni el llanto ni la rabia
por la partida de mi papaíto,
en busca de un futuro más bonito
que diseñó una -mala- mente sabia.

Pero al decirlo he de bajar el tono
¡por si se halla ojo avizor nuestro alcaide!
Y, aunque no tenga corona ni trono,

estas míseras palabras nos pide:
- Sea bienvenido a Cuba, patrono,
¡ah! y de la limosna no se olvide.

Décimas para el olvido (I y II)

I)

En mi te pienso de día
entre tu risa y mi llanto
crece en mi paz mi quebranto
y duerme en mí tu alegría.
Aunque nunca y todavía
a falta de tu perdón
le suplico a mi razón:
silencia tu latir o
ahoga mi sentir o
senténciame el corazón.

II)

En mi nocturno te añoro
una luna vieja añil
funde mi nuevo candil.
Y las estrellas en coro
me humillan si no valoro
la luce della Polare
e um espelho di tuo mare.
Pero no olvido esos besos,
sentencias de amor y versos
di una vita da sognare…

Entre dos orillas,

Febrero de 2010.

Observas, gacho, desde el amplio Estrecho,
suplicando tu futuro a la mente
que contempla, sin el alma latente,
la lágrima que abrazará tu lecho.

Tu futuro terminará maltrecho,
tu vida no vale, queda patente,
y quedas como fantoche de gente
que carece de latir en su pecho.

Ellos son de tus deseos los dueños
y qué más da si mueres, de cuclillas,
abrazado a tus hermanos sureños,

de camino de nuestras maravillas,
consumiéndose –sin todo- tus sueños,
exhausto –con nada- entre dos orillas.

A la Madre Naturaleza,

Enero de 2010.

Tu soplo no de aire sino vida,
el rojo sagaz no de tus entrañas
sino de tu llorosa alma encendida
contemplando, inquieta, nuestras hazañas.

El triste yermo de tus campos grises,
el mar turbado por mil y un deshechos,
el cielo frío por un sinfín de muertes.
¿Nos queda algo que aún no esté maltrecho?

Nuestro pasado pide indulgencia.
La tumba de nuestros errores se mece
en la ofrenda de tu benevolencia.

Muere la vida mientras oscurece.
Entre todos dictamos tu sentencia:
el mañana ya no te pertenece.

El Teorema del Milenio,

Diciembre de 2010.

No solo yo estoy hasta los cojones
al ver el Teorema del Milenio
creado y fomentado por San Genio.
“Cuantos más, mejor”, dicen, ¡que cabrones!

Así que partidas de donaciones,
cooperación y ayuda y convenios
apilando objetivos del decenio,
obviando problemas y soluciones.

Parece que el consumo es lo primero
-no la paz ni el sosiego ni lo austero-,
que promueve un porvenir moribundo.

Por cada chiquillo del primer mundo
agonizarán cuatro en el segundo
y van a morir ocho en el tercero.

No te quiero querer...

Me desvelo todavía preso de sosiego
encadenado a nuestro amanecer,
donde bienvivía en tu corazón
sin ningún temor.

Aunque entiendo los vaivenes de mi ego
y cuando estoy a punto de desfallecer
me pierdo en la mar de mi desazón
a buscar tu calor.

Pero naufrago en la tormenta de fuego
que es tu recuerdo que me canta “Volver…”
que es mi olvido que ignora mi pasión
y mi valor.

Puse todas nuestras vidas en juego
cuando elegí mi no te quiero querer
sabiendo que era la mayor declaración
de amor.